По затяжке в секунду,
по штуке в минуту,
по шраму за час.

Целования с чертом,
бордо из аорты
на иконостас.

Я не Гарбо, не Дитрих,
в названьях и титрах
я словно пробел.

И не выбелить веки:
под пальцем калеки
раскрошится мел.

@темы: черный фронт

Это город туманного Ambeon’а.
Я плавным шагом втанцовываю под идеальную форму каменной арки, где качели скрипят, а фонари струятся электрическим снегом. Раскачиваясь, очерствевшими пальцами скуриваю зимний аромат, который во рту мешается с вихрями мерзлого воздуха. Кто-то оборачивается, а я качаюсь навстречу своей электрозвезде… в городе моего туманного Ambeon’а.

И кто-то захватывает дух.

@музыка: Ambeon "Fate of a dreamer"

@темы: снежный мираж

_я пишу тебе письма , которые некуда отправлять.
они собираются в стопки - ладно бы стаями, но нет - просто в стопки.
забираются внутрь стола, и оттуда глядят,
как в моей голове перегорают лампы и вышибает все пробки.
я пишу тебе письма, в которых нет ни черта
это просто наборы букв, четко вписанных в клетки.
"здравствуй, я так соскучилась" - это суета,
бумага не лучший знахарь, но терпеливый ловец слов.
кидаю ей на суд, кляксы чернильной ручки.
Не пишу тебе писем. Взгляды меланхоличных сказочных сов
подсказывают что лучше повыть по-собачьи_


...Мы просто устали. Отдохнём, и опять в aзoт кидать руки и удивляться боли. Играем?
(c) anasha 13

@темы: без остановок, блужданье в тумане

Что с нами случилось? Мы встретили друг друга в мире, где боль лишь одна из многих составляющих жизни. Все эти пoкрытые caвaнoм головы самоубийц, которым выстрелом снесло пол-лица, все эти тeни повешенных…блeдныe лица…эти вены, прорванные тупыми лезвиями, – это часть наших жизней. Мы живем в городах, где каждый второй начинает день с мысли о суициде, а другой - с мысли об убийстве.… Но даже если ты не такой, даже если утро начинается с чашки кофе и улыбки родного человека, то это вовсе не означает, что места боли в твоей жизни нет. Она просто притаилась и ждет момента.…
Однажды боль придет и разорвет сердце на части. Когда ты поймешь, что твой любимый целуется в соседней комнате с твоей подругой, уверенный в том, что ты спишь пьяная, что это новый год и все спят, потому что все пьяны! Но ты - то не спишь! Ты лежишь на диване, слушаешь их и думаешь о двух вещах: убийство или самоубийство?! Ты чувствуешь боль. Что с нами случилось? Мы нашли друг друга, но не захотели себе врать. Не стали притворяться, что мы не те, кто есть на самом деле. Не стали гримасничать и играть. Отдали себя волнам и поплыли.… А вокруг нас весь этот мир с огнями машин и витрин. Где любовь продается. Где боль продается. Где каждый сытый платит деньги за право почувствовать себя выше голодного. Где на торгу самое дорогое, что может быть в мире, где все бегут ото всех. А что может быть сильнее любви и боли? На, бери! Я вонзаю в твою руку крoвaвый кинжaл. Тебе больно? Тебе не нравится? Никому не понравится! Зато теперь ты знаешь, что такое боль. Теперь пора узнать, что такое любовь…

@темы: всё равно, депресняк

Вот она - свобода! Два шага и темнота! Три шага и снова свет! Все повторится и снова закружится, чтоб опять свести с ума. Тебя, меня, ее... всех нас...
На краю ветер сильно бьет в лицо, пепел сбивает, он падает вниз, и исчезает где-то там, между небом и землей. Обычное желание любого - летать. Иногда оно доходит до абсурда. Ты просыпаешься, подходишь к окну, потягиваешься, смотришь на бeзмятeжно спящего друга и, открывая настежь ставни встаешь на подоконник... шаг...
Почему?
Родились чтоб жить, а думаем о смерти?
Сколько раз за жизнь?
Когда плохо и когда хорошо?
Когда хорошо - боимся, что скоро станет плохо и не хотим идти дальше в темноту. Лучше шаг с подоконника...

Он молодой и красивый. Курит тонкие сигареты, пишет для модного журнала и целуется очень - очень... От него пахнет молоком, медью и утром в горах, а завтра он порвет наши фотки и уедет кататься по городу, потом выпьет «мaртини» и захочет летать... Лети! Мы стоим одного и того же конца.

@темы: летальнocть

Кто сказал что свобода и ответственность спаяны неразрывно? Ведь свобода и означает отказ от всяческих ответственностей, а ответственность наоборот сковывает движения. Ответственность за то, что пишу, или за то, что была? Ответственность за ту маленькую девочку, что еще живет в моей душе, которую не смогли убить ни жестокие дети, ни черствые равнодушные взрослые, ни даже ты своей осторожной любовью.
Свобода от них? Свобода, потому, что дремлет в моем измотанном бесконечными истериками и раздумьями организме таинственный ген левитации? Чтобы как в детском сне набрать в легкие побольше воздуха, расправить руки, ощутить, как топорщатся на спине обрубки крыльев. И выше, выше, мимо. Мимо...
И снова натянулись струны, звенят, колеблются, снова просится наружу Звук. Звук, рожденный ниоткуда, из этих теней на потолке, из усыпанной одуванчиками поляны, медовой Луны, из смеха и визга, катающихся на карусели. Голос не родившихся детей, голос убитых надежд, голос утраченных иллюзий и растоптанных грез. Просто сижу на балконе, глотаю слезы, отбиваю онемевшей ладонью такт:

Шорохов тайных взбрызни
В города вспухшие вены.
Луна над городом виснет,
Цепляется за антенны.
Зачем такая большая –
Растет, пульсирует, дышит?...

@музыка: Пилот-Осенняя пора

@темы: дети тьмы, разговоры с собой

Внутри как–будто всё выгорело. Нет никакой надежды, но страха и боли тoжe нет. Все спокойно так как и должно быть.
Белизна глаз, когда слепой видит только тьму… видимое спокойствие, когда внутри что-то перевоплощается, раскрывает призрачно-синие крылья. Красота. Красота в каплях, в линиях, в блеске, в запахе… В фигурках листьев, в потоке воздуха… В самом простом и понятном – самая загадочная и неприступная красота. В чувствах печали и скорби – снежное небо. В горячих губах и влажном дыхании – пар летней прогретой земли после короткого дождя. В прохладных руках – скольжение опавшего лепестка по глади воды.
Кто-то сказал: и тишина будет твоим проклятьем. Когда люди молчат – говорят солнце, луна, воздух… И слова их так же красота. Что есть ты, мой призрачный друг, танцующий на подоконнике многоэтажки на фоне голубого солнечного неба? Только тень счастья в вечном полете над пропастью…

…А перeд глaзaми теперь висит фигурка грустного клоуна – Пьеро . У него плачут глаза… Не плач, мой милый Пьеро, не грусти красивая кукла…

@темы: летальнocть

дороти,очень английская дороти,
курит сигары.читает вульф,
в неё влюблены все девочки в городе,
она построила себе замок из тёплых муфт.
дороти тонкая.скулы высокие,
губы чужие вбирала и жгла,
сердце дарили девочки сонные,
волосы чёрные-словно смола.
дамы ночные пьянели и таяли,
ждали забвенно на вечном посту,
жадно слетались птичьими стаями,
чтобы впитать её красоту.
дороти юная.крылья не взвинчены,
тело невинное ангельско ждёт,
прячет повадки свои истеричные,
в вены холодные,как небосвод.

@темы: междустрочье, летальнocть

Меня зовет море.
Мой холодный мертвенный путь в бездонный океан.
Над морем всегда туман.
В море нет жизни.

Русалок не существует
Они умерли, от них не осталось и костей
Они стенали и рыдали на грани последнего дня
Но я вспомнила о них лишь сейчас,
Когда их больше нет.
Мой путь свободен.

И странный выбор предложила отвратительная старуха: "Твои волосы или твой голос".
Мгновение раздумия и холодное безжизненное, как последний выдох
"Забирай все..."

Мои ноги не обрастут чешуей, не станут единым хвостом
Мне больше не нужно быть королевой
Мне больше не нужно короля
Моя империя мертва
Наследие для моих детей будет достойнейшим из возможного
Расчищенный от грязи мир
От грязи и чрезмерной чистоты
Пустая емкость для святого
Еще секунда и взойдет солнце, но

Эта секунда продлится достаточно долго, чтобы я успела уйти
Представляешь, солнце
Я ухожу, а ты остаешься
Какая бессердечная ирония
Но ведь кто-то из нас должен был остаться?

...И ты остаешься.
Я растворюсь в тумане над морем.
От меня не останется и костей
Стенать и рыдать также уже поздно
Воспоминания медленно уйдут из моей души
И я отправлюсь на дно бездонного океана
Холодное море будет помнить.
И молчать.

А я...
Я останусь ждать нового мира
Буду частью глубины
Буду судьбой кораблей
И в конце концов вода станет моими волосами
Грохот волн - моим голосом
Покой.

@темы: пыль веков, разговоры с собой

Лед. Сплошной лед покрывает ладони, и кожа на нежных руках начинает медленно трескаться от холода.
Ветер. Непрекращающийся ветер сбивает с ног и разбрасывает итак непослушные волосы по плечам.
Вечер. В беспамятстве проведенный вечер, с мыслями только о прошлом. Только о тоске по тому, чего уже никогда не будет.
Холод. Он прекрашает все этот холод. Все мысли, когда подкрадывается и сжимает в своих объятиях.
У каждого своя драма.
А у меня то ли комедия, то ли трагедия.
Всё вперемешку.
Когда закончится антракт не забудь рассказать мне, что было с тобой и со мной в первом акте.
Память стирает ненужное.

@темы: холодно, обрывок воспоминания