Я создаю иллюзию движения взмахами ресниц…
…взмах… и они думают, что меня уже нет за тем поворотом…
Я создаю иллюзию ответа звоном тонких браслетов по бледной коже…
…звон… и они думают, что я согласна….
Я создаю иллюзию счастья химической росой под цвет глаз и настроения…
…глоток… и они думают, что у меня внутри нарисованное асфальтовым мелом солнце с криво-счастливыми лучами.
Я создаю иллюзию спокойствия тлеющей сигаретой…
…и они вдыхают вместе со мной общий обман, который хочет сделать нас похожими…
Кто придумает мне правду, чтобы я была спокойна…?
…На осколках 3-4 годичной давности танцуют остатки девочки с мечтами сине-звёздного цвета. Очень далеко, тебе не догнать. А тот, кто может не станет. Потому что опоздала найти, опоздала неотпустить. А рассказы будут похожи на радиоволны с неизбежным неокончанием. Почти наркомания. Желание вцепиться в обрывок воспоминания, пришить ему оторванную голову, шляпку на макушку и вперед, я снова свечусь, так как только некоронованные принцессы умеют…
Но нет. Как мазохист отдергиваю руки.
Нельзя давать мечту в руки той, что замерзла сама изнутри.