После пяти суток без сна мир становится другим.
Плавным, смазанным и чуточку волшебным, с привкусом виолончели.
Кто-то наверху балуется снего_музыкой. То включает снежинки, то выключает их.
Я подглядываю за ними в окно.
А мне через два дня нужно сдать две готовых работы, и, наверное, впервые за всю свою сознательную жизнь, имея при себе все необходимые материалы и краски…я даже не буду пытаться…
Слишком усталa.
Дышать тяжело, кажется, что вместо воздуха кисель. Tягучий и липкий.
Смотрю утомлёнными глазами на то, как бархатный песок времени течёт сквозь пальцы…часы, дни, недели расплавленными металлическими каплями стекают куда-то в междумирье.
Я не замечаю их, и не считаю…
И единственное, чего хочется, так это ночь сна длиной в несколько суток… и после – проснуться в солнечное и тихое утро выходного.
Без виолончельно-можжевелового похмелья. Без признаний тебя-мне в любви, мне-тебе в ненависти. Без весны, лениво дремлющей где-то в моей голове.
P.S
Меня окружают неудавшиеся самоубийцы.
Плакать|смеяться
?