В закрытом помещении звенящих металлов в тебе спит реальность - не нужно меня понимать, просто слушай: я не хочу книжных романов, где все всегда хорошо; я не хочу слез в снах, где поезда уходят без меня, а в них - она, не хочу так. Звонить тому, кто помнит исключительно твои пятнадцать и укутываться в лоскутах одеяла вместо желаемого. Мысли доводят до крайности - туда, где рельсы сломаны и небо не рассекают самолеты - вдруг тебе снова понравиться меня искать.
Люди, вы сошли с ума.